Alain

Tenía el corazón cerrado, la mente bloqueada.

El dolor del mundo había podido con él.

Únicamente era capaz de pensar en una cosa: yo.

Lo que le rodeaba de hacía daño, siempre se preguntaba lo mismo: ¿por qué a mí?

Cualquier experiencia que tenía la veía bajo un prisma pesimista, era incapaz de sentir ni el más mínimo placer.

En sus ojos se apagó el brillo, miraban al suelo. Su rostro había perdido la lozanía, la sonrisa le era vedada.

Su alma estaba vacía, nada le conmovía, nada le inspiraba. Todo le atemorizaba, el tomar una decisión era una tortura interior. Era incapaz de hacerse cargo de sí mismo.

Bebía hasta perder la conciencia, y se masturbaba compulsivamente.

Nada tenía sentido.

Se había vuelto otro zombi más, de esos que deambulan por nuestras ciudades.

No quería ver a nadie, ni siquiera a su familia.

El pozo oscuro de su negatividad era bien profundo.

Era un monigote en manos de los vientos del destino.

Su único amo era su reloj, que le indicaba cuando tenía que presentarse en el trabajo, y cuando salir de él, si es que podía.

Había entrado en la máquina de la productividad, producía para poder consumir.

Pero esa máquina había exigido un precio por su confort, una pequeña cosa le pedía: que renunciase a su felicidad, a si mismo, a sus gustos, a sus necesidades espirituales; para poder dedicar todo su esfuerzo a ser más eficiente y efectivo.

Tras años así, estaba tan desgastado como una roca a la que el mar azota constantemente.

Ese fue su último día de trabajo en Air France, también tomó su última decisión al llegar a casa: mañana no iría al trabajo, nido de desgracias; saldría de su casa en una caja de madera.

Y así lo hizo.

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